domingo, 25 de marzo de 2012

24.03.2012. Autorretrato en escenas




I.
Soy mujer, blanca,
Tengo 26 años.
Mido 1,72 o 1,71 o 1,73.
Soy la típica castaña, normopeso.
Soy española, madrileña,
hija de padres todavía casados
hermana mayor de una pelirroja.
Soy.
¿Quién coño soy?
¿Cuándo dejé de hacer lo que me daba la gana?

II.
Salí de casa de mis padres y respiré la libertad,
que coño de libertad, respiré la mugre
del exterior, la dificultad de elección.
Me quedé sin respirar y pensé:
“Quiero decrecer, decrecer y ya”
Luego te miró, y lo que tenemos
y pienso, que ser yo es una putada,
porque siempre van primero todos tus deseos
que los míos.
Y oigo a mi padre que dice “ Sálvate a ti misma,
y salva después el Mundo si te quedan ganas”
Y pienso, joder cuánta razón tiene. Cuánta razón.
En todo va a ser que tiene razón.
Y pienso: “quiero decrecer, decrecer ya,
todo es hostil, complicado, aburrido, tedioso.
Y se me acaba el tiempo entre burocracias de adulto”
Y lo creo firmemente.
Desde que juego a ser adulto me entiendo menos que nunca,
me cuesta saber por qué he elegido esto y lo otro.


III.
Desde que empecé a trabajar noto como un nudo
En la garganta, que me oprime día a día.
Hasta que reviento.
Me ahogo, y entonces, tú y tú y tú me molestáis.
Me molesta todo profundamente.
Tú respiración cerca me parece que me quita el aire,
tú petición de esto y lo otro me suena egoísta,
tú y tú y tú, me sobráis. Quiero tirarme de un risco.
Joder, saltar y mandarlo todo a paseo.
Soy, mujer, blanca, castaña, mujer, mujer…
Soy niña, eso es lo que soy.
¿Por qué me jode entonces cuándo me lo llaman los pacientes?
¿Tengo ahora complejo de mujer oprimida del siglo XXI?
¿Soy yo quien creo que soy menos y me dejo pisar?

IV.
Soy mujer, blanca, tengo 26 años,
mido entre 1,70 y 1,75, peso 58 kilos.
Nací en España, en Madrid.
Considero que tengo carácter del Norte,
que mi piel es blanca y la sangre caliente.
No puedo evitar atropellarme al hablar.
Soy recia y justa, aunque sea dura.
Pero también soy buena y por ello,
pienso que a veces soy tonta…
Que a nadie o a muy pocos les importan mis deseos.
Pero entonces, trato de abstraerme,
Pienso en El Faro, el que me tatué para no olvidar,
Para no olvidar y también como premonición.
Mrs Ramsay se asoma por mi piel y sonríe.
Como una mano que se posa en la neurona,
que se ha desmelenado y a la que le crecen colmillos,
Mrs.Ramsay  acuna mi dolor y lo vuelve virtud.
Pienso en Virginia, y en cómo todavía luchamos,
cuánto nos cuesta darnos cuenta.
Soy Mujer.
Cómo tal soy tan fuerte como quiera ser.
No necesito más que lo que elija necesitar.
Si te concedo, es  porque elijo concederte.
Yo lo sé. Eso me hace fuerte.
Como a Mrs. Ramsay, la diferencia, está en saber.








sábado, 24 de marzo de 2012

VIII. 22.01.2012. Autorretrato a los 26.


Me miro; ¿para qué?
La gente se mira demasiado.
Yo si me miro no encuentro,
por qué tú y tú y tú me miráis.

El Mundo se ha acelerado demasiado,
no me ha dado tiempo
a procesar, a procesar.
El Mundo gira demasiado.

Todos queremos un bonito autorretrato,
por eso nos emocionan los de otros.
Pero no lo tenemos, yo no lo tengo.
Los años han volado. Ayer soñaba.

Me miro, vuelvo a verme igual.
Los años han pasado.
A veces, constantemente pienso que…
para nada. Sólo van dejando un feo sedimento.

El Mundo se me ha acelerado,
todo va deprisa.
Torrentes entre medias.
Nunca supe decidir nada.

¿Para qué tanta prisa?
Todo se ha precipitado y
no puedo recoger cristales.
Los cristales hieren demasiado.













viernes, 23 de marzo de 2012

With your permission.




I beg you, today I want to keep this light and fresh water.
I won´t try to dark the evening or cast a shadow over the wine.
So with your permission, i will go out of your dungeons.
Dragon and dungeons is an euphemism of heroin -that is what that weird-heavymetal-looking guy ,in that bus going to ko phi phi said.-
But i don´t mean that, you know what i mean.
Outside, the world is living; i can see it from the car,
People talks, smiles and that kind of repetitive shit.
But, look, it makes me blossom a bit, what can i do?
Sometimes the sthetics are the content.

With your permission; i am tired of drama, ambitions and desire to grow bigger and bigger.
With your permission; today it doesn´t bother that nobody should read this.
With your permission; i did my part, i wrote it.




BOX 2




You could say who is a psychiatric patient
At the ER room.
You could say it not only for the ropes which tie them up.
They sometimes ask you for a pen, that they won´t return.

Are they through any experiment there?
Is in that broken line they walk by,
Where they are able to translate,
The effects of scientificly-called pain,
Into abstract, into art?
And a sudden urge makes them to relate it,
And why everyone feels so attracted to them?
It is that line they are walking by,
What makes me want to follow them.


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